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El Paisaje Cultural Cafetero se está convirtiendo en un gran proyecto de iniciativas culturales por parte de sus habitantes. Pequeños emprendimientos artísticos, gastronómicos, artesanales, musicales, etc., surgen en los diferentes pueblos y ciudades que integran este territorio avalado por la Unesco como patrimonio de la humanidad.

En Manizales, vemos cómo en los barrios se establecen negocios que los enriquecen, pues sus propietarios les dan valores agregados en donde la memoria y las historias locales se articulan a lo global, para dar un sentido pleno y creativo que está impulsando de una manera positiva nuestro progreso desde la innovación.

Es el caso de un sitio nuevo que se ha inaugurado en el barrio La Carola; allí su propietaria Ángela María Corrales, desde el barismo y la gastronomía, ofrece una excelente alternativa para conocer este sector de la ciudad que siempre ha tenido una dinámica social, cultural y comercial interesante. Ángela, a quienes los vecinos llaman cariñosamente «Frida» es una persona cuya energía desborda optimismo y ganas de hacer cosas nuevas y creativas por su barrio. Por este motivo decidió abrir este espacio que lleva también el nombre de Frida y que tiene un eslogan bien distintivo:

«Científicos han descubierto una novedosa forma de chatear en directo a través de la voz y en 3D, lo llaman tomarse un café con Frida.»

Y es que ella se ha encargado de personalizar el espacio con murales y frases que incitan a una buena tertulia acompañada de cafés, cocteles y manjares tradicionales. El toque barístico impregna el ambiente, en donde no falta la hermosa greca con el águila en la cúspide, que proporciona los cafés a los cuales agregan bellos diseños y deliciosos aromas. A la entrada, un hermoso mural de la pintora mexicana Frida Kahlo, realizado por el grafitero David Daza Uribe, nos invita a ingresar, en la seguridad de que este refugio tiene ese ambiente latinoamericano y universal que alberga nuestros corazones y mentes alimentados por la diversidad multicultural.

Invito a que disfruten agradables veladas en el café-bar de «Frida», en donde tendrán, en compañía de Ángela María Corrales, un momento de bienestar, buena conversación y creatividad.

Está ubicado en la carrera 11, N°. 55C-16, avenida principal La Carola, frente a Sol y Sombra.

Naturaleza muerta. (Ilustración de TiN, fotografía)

Casting 

«Bacía, Yelmo, Halo.

Este es el orden, Sancho.

De aquí no se va nadie.

Mientras esta cabeza rota

del Niño de Vallecas exista,

de aquí no se va nadie. Nadie.

Ni el místico ni el suicida.»

León Felipe[1]

Pum, pum, pum, pum, pum, pum, pum, pum, pum, pum!… exactamente diez tiros en la cabeza de «Calavera». Se dice que por un casco de moto que robó… otros afirman que no fue él. Lo conocía mucha gente del centro de la ciudad que dice que era una persona tranquila y no se metía con nadie; vivía en la calle y su mundo se desenvolvía entre los parques, la galería y las residencias de tres mil pesos en donde descansaba de ese trajín tan duro que es acariciar el cemento todos los días y buscar quién le diera un poco de comida y para la dormida… También había extraviado su nombre en el crudo asfalto, y el mismo asfalto lo rebautizó con el remoquete de «Calavera».

El mensaje de quienes lo mataron fue contundente. Por robar un casco le destrozaron la cabeza a balazos, diez… ¡qué atrocidad!, por un casco que muchos dicen él no robó, pues ni siquiera tenía antecedentes delictivos. También escuché, de personas que no lo conocieron y leyeron la noticia en las páginas judiciales del periódico local, expresiones como: «pues con ese apodo, qué se puede esperar…», condenándolo porque le decían «Calavera»… solo por eso. Considero que esas personas reflejan el alma del sicario que le disparó… y de quien, por cualquier peso, lo mandó a matar.

Qué puede tener en la cabeza, en su «calavera», una persona que con tanta saña mata a alguien porque quien le hizo el encargo lo acusó de haberle robado un casco… ¿qué puede tener en la cabeza-calavera?, esa en donde se enfunda el casco que visualizo como una calavera macabra, calavera sobre calavera… calavera tristemente asesina… calavera oscura que refleja lo que parte de la sociedad es… inquisidora, violenta, llena de odio y venganza.

Cuando me di cuenta de la noticia, me acordé de mis tres amigos de hace muchos años a quienes les decíamos «Calavera». Uno de ellos salía todos los días de un barrio muy pobre, con la olla en donde su madre le empacaba empanadas que él vendía por las noches en bares y cantinas para sobrevivir; él nos salvaba las noches de bohemia, pues esa olla era como maná caído del cielo. Otro «Calavera» era un muchachito que nos acompañaba porque en su casa no era bienvenido y se entretenía con nuestras tertulias noctámbulas en los parques. El último «Calavera» vendía chance, y a veces nos salvaba de la peladez, contribuyendo para las vacas «bacanales» en esos veranos lejanos en que no caía una sola gota de anhelado «espirituoso»… y a pesar del apodo, que nunca supimos de dónde nació, eran seres buenos… y lo siguen siendo.

Esas son las «Calaveras» que conocí e hicieron parte de mi existencia callejera y noctámbula, hace muchos años. Hoy los saludo de vez en cuando por la carrera 23, ya son personas maduras, con trabajos y vidas normales… y nombres normales… pues sus sobrenombres terminaron cuando dejaron de ser «callejeros». Pero a este «Calavera», el callejero de ahora, no le perdonaron su condición… murió acribillado en el inclemente pavimento, ese que era su morada cotidiana… lo condenó su indefensión… chivo expiatorio de las culpas de los otros, también pobres calaveras al servicio de la inhumanidad. Otras calaveras andantes, como zombies, lo acusaron, sin juicio previo, sin pruebas, de haber robado el casco… y sentenciaron en coro: ¡muerte a “Calavera”!… solo porque ese apodo ya lo condenaba… ¡Pum, pum, pum, pum, pum, pum, pum, pum, pum, pum!… diez disparos… en su calavera… para que no quedaran dudas de la verdad de los verdugos, calaveras ciegas y vacías.

*  Poeta, anacronista y pintor; editor de «ojo con la gota de TiNta (una editorial pequeña e independiente)».

[1]  Incluyo a pie de página el poema completo de León Felipe:

Pie para el niño de Vallecas

 Bacía, Yelmo, Halo.

Este es el orden, Sancho.

De aquí no se va nadie.

Mientras esta cabeza rota

del Niño de Vallecas exista,

de aquí no se va nadie. Nadie.

Ni el místico ni el suicida.

Antes hay que deshacer este entuerto,

antes hay que resolver este enigma.

Y hay que resolverlo entre todos,

y hay que resolverlo sin cobardía,

sin huir

con unas alas de percalina

o haciendo un agujero

en la tarima.

De aquí no se va nadie. Nadie.

Ni el místico ni el suicida.

Y es inútil,

inútil toda huida

(ni por abajo

ni por arriba).

Se vuelve siempre. Siempre.

Hasta que un día (¡un buen día!)

el yelmo de Mambrino

halo ya, no yelmo ni bacía

se acomode a las sienes de Sancho

y a las tuyas y a las mías

como pintiparado,

como hecho a la medida.

Entonces nos iremos todos

por las bambalinas.

Tú, y yo, y Sancho, y el Niño de Vallecas,

y el místico, y el suicida.

Casting

“Una mañana iba Maldonado camino al río a tomar el baño diario, en compañía de Carlitos y ‹Basilisco›. De pronto Salvador se detuvo y, con aire de misterio, le dijo a Rosendo.

—Amigo don Rosendo, gorriémole un tinto a doña Estela de Losada y de pronto hasta le adivina la suerte. Ella lee el cuncho del café y es muy acertada, pues aprendió ese arte desde jovencita con unas gitanas que vinieron en unas patronales. Que conste que solo lo hace pocas veces y por mera amistad.

—Bueno, salvador, lo del tinto sí pero lo de la suerte no porque no existe. La brisa siempre sopla a favor del marinero más capaz (…)»

Este es uno de los pasajes del libro Los cardos olvidados, del escritor Ricardo Moncaleano, y que acaba de salir a la luz.

Sus páginas me han abierto un portal hacia historias que no me son extrañas, pues mi memoria también está impregnada de esos relatos en donde la violencia fue el contexto naturalizado por las instituciones. Desde la familia hasta el Estado, pasando por los partidos políticos, la iglesia, el ejército, la guerrilla, la escuela, etc. También soy de pueblo y de una familia golpeada por circunstancias similares a las que describe el autor.

El hilo de la historia descrita por Moncaleano transcurre a mediados del siglo XX en Colombia, un caserío al norte del departamento del Huila, en donde su padre fue juez. Por lo tanto es una narración autobiográfica de un testigo excepcional con una infancia marcada por los hechos sucedidos en el territorio tanto físico como emocional que él vuelca en textos cargados de sentimiento, dolor y esperanza… porque a pesar de tanto dolor, él nos brinda con su libro un acto de liberación, un duelo que no olvida, pero que tampoco es vengativo. Su ejercicio literario es la plegaria que nos invita a no repetir y mirar el pasado para construir un futuro en donde reine la creatividad, la solidaridad y la paz.

Los acontecimientos que sucedieron en Colombia, el caserío, son comunes a la otra Colombia, el país, y nos permiten vislumbrar en lo micro, más humano y asequible, lo que ha pasado a nivel macro, siempre alejado de la verdad por las manipulaciones políticas, económicas y culturales. Adentrarnos en el libro de Ricardo Moncaleano es emprender una ruta hacia nuestra propia historia, esa que muchas veces se oculta porque no conviene contarla o porque el olvido y la muerte lograron triunfar sobre la lucha, la dignidad y la vida.

Me encantó el remate trágico de esta novela de no ficción, que presenta un poderoso drama shakespereano, a lo Romeo y Julieta, de profundo amor y sacrificio, el cual es esbozado en el fragmento con el cual inicio esta columna y que completo aquí, pues Rosendo, a pesar de su incredulidad, permite que doña Estela de Losada le lea el cuncho del tinto, y ella premonitoriamente le indica el destino que le espera:

«—Se observa una cometa, indicando que el viento de su destino muy pronto lo arrastrará. Se ve también un tornado que le avisa que debe tomar precauciones. Un paquete de regalo le muestra que le reconocerán la ayuda que ha prestado. Aparecen dos figuras más: una isla expresando que estará solo en poco tiempo, posiblemente ante la tormenta que se avecina. ¿Y cómo es que nos va a dejar, Rosendo? ¿Por qué piensa marcharse?

—No señora yo no pienso irme, lo que pienso es quedarme para siempre aquí. ¿Por qué lo dice?

—Porque le apareció una herradura, símbolo de un viaje largo y, probablemente, sin retorno?»

Carátula de Los cardos olvidados (diseño de Diego Giraldo Olarte).

Referencia bibliográfica: Moncaleano, R. (2021). Los cardos olvidados. Manizales: Litoarias.

*Poeta, anacronista y pintor; editor de «ojo con la gota de TiNta (una editorial pequeña e independiente)».

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Apuntes de arte rupestre (dibujo de TiN).

Este escrito me lo envió mi amigo El Chamán de Oficina, quien dice que lo manda desde cualquier lugar de las montañas del «Territorio TiNbaya». Lo comparto con ustedes, aclarando que su contenido es de exclusiva responsabilidad del autor:

Varios jóvenes caminan por los alrededores de la Plaza de Caicedo, en Cali; sus huellas imprimen en el pavimento ansiedad, temor y hambre… sí, hambre, pues lo que están realizando se emparenta con las rutinas ancestrales de cazadores en busca de comida. Se comunican por señas y hablan en voz baja mientras sus miradas se ocultan en párpados entreabiertos y ojos que agudizan la vista ubicando las presas… unas palomas que se agolpan en torno a la estatua en el centro de la plaza. Estos seres humanos ‹modernos› están cazando.

La noticia en los periódicos salió hace poco comentando sobre la captura por parte de la policía de un grupo de muchachos que estaba cazando palomas en la Plaza de Caicedo de la ciudad de Cali, porque en sus hogares no había qué comer. Lo primero que sentí cuando la leí fue angustia, pues pensé en la situación extrema que estaban viviendo estas personas y sus familias; todo aunado al contexto de la pandemia. Era un regreso a los tiempos de las culturas de recolectores y cazadores, pero en el siglo XXI, y en la ciudad, una ciudad moderna.

El hambre y las pestes nos están llevando a adquirir comportamientos del medioevo y de la época de las cavernas, y no solo a las personas, también a los animales… como lo reflejan otros titulares de estos últimos días: ‹Niña devorada por jaguar en Norte de Santander›, ‹Pandilla de perros está matando felinos en Anserma›, ‹Queja en zona rural de Pácora por muerte masiva de gatos›, etc… y este tipo de situaciones se está dando a nivel planetario.

¿Es un regreso al mundo natural?, creo que sí. Frente al colapso económico, social y cultural global de un sistema basado en la dominación-depredación de la naturaleza, la ambición y el consumismo; esta (la naturaleza) regresa con todo su poder reclamando el lugar que le corresponde como verdadera creadora, y no a ese Dios que la abandonó y se creyó más grande y omnisciente estableciendo reglas de dominación basadas en racionalismos políticos, sociales, económicos y culturales.

El mundo natural nos invita a que volvamos al regazo de la Pacha Mama, al diálogo en la conciencia universal de todas las cosas, incluidos nosotros. Las piedras, los montes, el agua, la luz, el universo… nos reclaman, en un peregrinar de hijos pródigos… Estos son los tiempos de nuevas realidades, porque, ¡sí!… se le ha quebrado la espina dorsal al mundo lineal, homogéneo, uniforme y surgen otras dimensiones, diversas, abiertas… Esta es la lucha en la que estamos, en medio de predicciones aterradoras que anuncian las guerras por el agua (en menos de veinte años las dos terceras partes de la humanidad no tendrán agua), de cambios climáticos que no es necesario anticipar, porque estamos en medio de ellos…

Ya no me interesa pensar si son conspiraciones o no… es que esas cosas están sucediendo… yo las vivo y las siento, en mí, en mi familia, en las personas que hacen parte de mi círculo social. Solo queda recurrir al susurro del viento, al murmullo del bosque, al fluir del agua, para buscar ese equilibrio que perdimos cuando abandonamos a la Madre Naturaleza en su sabiduría protectora… ¡Ahí está la montaña!… el axis que nos volverá a comunicar con lo sagrado del cielo y la tierra, con los espíritus y con nuestra alma.

Desde cualquier lugar de las montañas del Territorio TiNbaya, febrero 28 de 2021»

*  Poeta, anacronista y pintor; editor de «ojo con la gota de TiNta (una editorial pequeña e independiente)».

Máscara. (Sombras rupestres de TiN sobre Bitácora).

Neira, Caldas, 1964. Escritor, editor, anacronista, dibujante, pintor. Cronista y caricaturista en “Quehacer Cultural” (desde 1999) y “Tras la cola de la rata” (edición virtual). Hace parte de la tripulación de la Fundación cultural La Nave de Papel. Editor del Centro de Estudios Avanzados en Niñez y Juventud del Cinde y la Universidad de Manizales.

Casting

Oración de la súplica

Señora mía
del cielo y de la tierra,
te invoco desde lo más profundo
de mi corazón.

Acepta
por favor
mis súplicas humildes
y no permitas
que éste,
tu siervo,
deje de amarte
por siempre,

Amén.

Oración de la dignidad

Señor Jesucristo
que estás en los cielos,
intercede por nosotros
ante tu Padre.

Somos tu pueblo
que busca la libertad
hace ya mucho tiempo
en esta tierra prometida.

No dejes nunca más
que seamos sometidos,
no permitas nunca más
las cadenas.

Que la única reverencia
sea para ti Señor.

Que la vida en dignidad
sea nuestro más preciado tesoro,
para honrarte y adorarte
por toda la eternidad,

Amén.

Oración a San Martín de Porres

En tu nombre
mi madre me nombró.

En tu nombre
mi corazón alberga
a todas las razas de la tierra.

En tu nombre
mi alma supo de la sencillez
y la solidaridad.

En tu nombre,
San Martín de Porres,
una divina perla negra
me ha acompañado
toda la vida,

Amén.

Oración para descansar en paz

Solo basta
con cerrar los ojos
serenamente
musitando un canto
a la vida.

Solo basta
un susurro,
un soplo divino,
un cuerpo agradecido,
un corazón enternecido,
un alma dispuesta.

Solo basta
emprender el último viaje
lentamente,
serenamente,
abrazando a la vida,
agradecido con la vida
que nos permitió
atravesarla
repasando paso a paso
nuestras propias huellas,

Amén.

Oración de la naturaleza

Virgencita de la montaña,
llena eres de gracia;
en tus ojos
reflejas la luna
como espejos de agua
y de tu boca
salen mariposas multicolores.

Es tu cabello
cascada de estrellas
y de tu pecho
surge un florido jardín.

Tus pies son raíces de vida
y tu corazón es la vida misma.

Virgencita de la montaña,
llena eres de gracia
y bendito es el fruto
de tu vientre,

Amén.

Oración del amor

Amor divino,
que alimentas el fuego eterno
de la vida y de la muerte,
que das aliento
a nuestros corazones
con el elíxir de tu verdad,
no dejes nunca
de saciar mi sed
de ti,
no permitas nunca
que mis labios
dejen de beber
de tu cáliz,

Amén.

Oración en clave de sol

Dios mío,
he escuchado la música de las esferas,
he oído las notas sublimes
de la creación,
en donde el tiempo y el espacio
solo son pretextos
para dar forma a tu canto,
que susurra eternamente
en medio del infinito,

Amén.

Referencia bibliográfica: Rodas, M. (2020). Oraciones de Cipriano El Escribano. Manizales: «ojo con la gota de TiNta (una editorial pequeña e independiente)».

***

Obra del autor

– “Altitud 2150. La ciudad invisible” (historietas), beca de creación Ministerio de Cultura.
– “Baladas de Cipriano El Escribano” (poesía).
– “Desnudo en Ipanema” (poesía).
– “El papel deambulante” (novela corta), de la serie “folleTiNes: literatura de cuerda”, colección “bolsiLibros”, circuló con el “Quehacer Cultural”.
– “Relevo en la 23” (cuentos), de la serie “folleTiNes: literatura de cuerda”, colección “bolsiLibros”, circuló con el “Quehacer Cultural”.
– “Anacrónicas de un Escribano”, de la serie “folleTiNes: literatura de cuerda”, colección “bolsiLibros”, circuló con el “Quehacer Cultural”.
– “Segundo Quijano o la mirada extática de Carlos Villegas” (anacrónica), Colección Cumanday, Editorial Manigraf y Gobernación de Caldas.
– “Anatomía” (poemas).
– “La danza del Poetante” (libro escultórico).
– “La piel hambrienta” (poemas).
– “Espejo de dos almas” (poemas).
– “Oraciones de Cipriano El Escribano” (poemas).

*  Poeta, anacronista y pintor; editor de «ojo con la gota de TiNta (una editorial pequeña e independiente)».

Casting

La última cena

(Oración)

 Señor,

comeré y beberé

de tu cuerpo

y de tu sangre…

Los platos y las copas

están sobre la mesa.

Los comensales

en derredor.

Tu cuerpo bendito,

como chivo expiatorio,

yace sutil y delicadamente

dividido

en porciones iguales.

Para mí, el corazón,

que todavía palpita;

para ellos,

según sus necesidades nutricionales

y del espíritu…

… hierro, fósforo, potasio… en el hígado

… apoproteínas, fosfolípidos, fosfatidilcolina insaturada… en los pulmones

… angiotensina II, vasopresina, noradrenalina y dopamina… en los riñones

… y así para cada una de tus partes sagradas.

Señor,

comeremos

y beberemos

de tu cuerpo

y de tu sangre

para saborear

la salvación de nuestras almas

liberadas del pecado.

Señor,

ahora tú estás en nosotros

y nosotros en ti,

por los siglos de los siglos…

Amén.

La carne

Cada libra,

cada kilo

de mi carne

penden

de mis huesos.

Cuelgan

cada libra

cada kilo

de mi carne

que se arrastra

lentamente

esperando

el corte final.

La morada de mis demonios

Los gusanos se arrastran lentamente

bajo mi piel

y el hormigueo que produce

su andar

es la polifonía que me habla

desde lo más profundo

de la carne…

… Adentro,

muy adentro de las cavernas

que día a día taladran,

bulle un infierno

de latidos,

torrentes de fuego

y sombras

que se revuelcan

en danzas oscilantes,

furiosas,

libidinosas,

resbaladizas,

húmedas,

terriblemente humanas

y divinas…

… Son mis demonios

en su morada,

habitando

ese otro cuerpo mío

invisible,

pero que siento

intensamente…

… Luché contra ellos

de mil maneras.

En mis confesiones

adolescentes

el cura recetó oraciones

y agua bendita,

pero seguían

apareciendo

en mis sueños;

traté de espantarlos

en otras religiones

y cultos esotéricos,

pero fue infructuoso,

pues mis demonios

siempre salían victoriosos

y celebraban

sus triunfos bañándome

en sudor

y líquidos viscosos…

… Alguna vez la locura

me atrapó

y pensé que la muerte

era la única salida,

pero ni siquiera la locura

y su muerte

lograron alejarlos…

… Un instante,

de un día glorioso,

de esos que quiebran

el tiempo y el espacio,

de esos que revelan e iluminan,

sentí amor por ellos,

entendí

que eran parte de mí,

de ese ser

que está en el fondo

de mi corazón

y de mi alma…

… Ahora,

que no los niego,

que no deseo eliminarlos…

juego con ellos

al canibalismo,

me deleito devorándolos

mientras ellos

me devoran,

y siento el poder

de su energía

que transmuto en propia,

mientras ellos

hacen lo mismo conmigo…

… La morada

de mis demonios

es mi morada,

con ellos

danzo

en torno a la hoguera

de la vida

y de la muerte,

por toda la eternidad.

Declaración de amistad

Te declaro la amistad…

tambores redoblan…

trompetas resuenan…

marchar…

ni un paso atrás…

Te descargo…

una ráfaga…

de latidos…

desde mi corazón…

Carne de cañón

La vanguardia

grita al unísono:

¡adelante!…

Redoblan los tambores,

la tierra se estremece,

tormenta de polvo y fuego;

el monstruo

de mil ojos,

de mil manos,

de mil dientes,

de mil lenguas,

como torbellino

riega de sangre

el campo santo.

Los miembros de Galán

Su cabeza

en lo alto del palo

enarbolada como trofeo.

Sus pies,

colgando al viento,

tintineando los ecos

de sus huellas.

Sus manos,

abrazando

la nada.

Y el torso,

pendiendo de un hilo

como caja fuerte

que guarda

el corazón

solitario

del héroe.

La oreja del romano

Luego del certero golpe

la oreja del romano saltó por los aires

como un platillo volador.

Al caer a tierra,

la oreja del romano,

rodó cuesta abajo

por la pendiente

del Monte de los Olivos.

Lo último que escuchó,

la oreja del romano,

fue el beso traicionero del judío

y la imprecación

de quien la cercenó de la cabeza del soldado.

Al detener su marcha

solo hubo silencio;

la oreja del romano,

no percibió

el suave murmullo

de las hormigas,

de los gusanos,

de las moscas

que empezaron a rodear

ese manjar

caído del cielo.

Sagrado corazón

Cuelga sobre la pared de la sala,

eternamente,

a corazón abierto;

como un pendón

hipnotiza la mirada del niño

que esquiva esos ojos

ya resignados

a la salvación eterna,

por los siglos

de los siglos.

Ojo de agua

El rostro reflejado,

que no es el mío,

eso creo,

grita desesperado

clamando salir.

Esas manos crispadas,

que no son las mías,

eso creo,

rasgan la superficie

indiferente al sufrimiento.

Esos ojos ahuecados,

que no son los míos,

eso creo,

escarban en la oscuridad

buscando a ese otro,

que creen,

eso creo,

soy yo.

El cerebro de Einstein

Einstein,

tu cerebro nada

en un frasco con formol,

mientras tus ideas se disuelven

en la relatividad

de lo inmortal.

Ese cerebro

que era de imaginación e ideales,

ahora no es más que un trofeo,

en un frasco con formol.

Tu genialidad,

Einstein,

ahora huele a formol,

ese que conserva tu cerebro,

mas no tu corazón…

… porque creo que este

palpita armoniosamente

en la sinfonía de las esferas.

Lenguas de fuego

La comadre está en medio,

el fogón arde

y el aquelarre apenas empieza.

Las palabras surcan el aire

desde la hoguera inmemorial

que crepita bautizando con fuego

las historias arrancadas con furia a la memoria y al olvido.

Las lenguas de fuego

lamen con sus destellos

las paredes ásperas

de tierra y piedra;

ningún rincón secreto del recinto

queda por fuera de la magia

loca y delirante

que provocan las lenguas viperinas

encendidas por la pasión;

como serpientes danzantes

bailan al son

de historias de vida

y muerte.

Amparo amoroso

(Oración)

Divina mujer,

enciendes

mi corazón

y enloqueces

mi alma

derretida

como queso

entre tus piernas

mientras zozobro

en el océano enfurecido

de nuestros sudores…

… Escucha,

por favor,

mis ruegos

desde este purgatorio

… solo tú puedes salvar

a este pecador que te adora,

venerable dama…

Mis oraciones

son lenguas de fuego…

mis lágrimas,

agua bendita,

porque brotan

de los recuerdos

del estar contigo,

los dos yacentes y desnudos

como ángeles caídos

sobre las mullidas nubes

del paraíso perdido…

… Ven a mí…

no me abandones;

no me importa

que el camino

a tu cielo

sea estrecho

y empedrado;

prefiero eso,

mil veces,

a no poseerte…

a saberte ajena…

Vuelve…

tu altar

todavía

está sobre nuestra cama

… mil velas siguen encendidas

día y noche,

¡pidiéndote!,

¡rogándote!,

¡suplicándote!,

Amparo amoroso,

que me arropes nuevamente

con tu manto

para estar

entrelazados

en un abrazo

infinito,

Amén.

Acróstico

Linda eres

Indomable mujer,

Noble y fiera,

Altanera.

Mis deseos

Arrebataste,

Rebelde

Celestina… tú, que

Entre

Libaciones y humo

Abrasas corazones.

Mi sueño

No sé si eres sueño

o pesadilla;

no sé si eres amor

o pasión;

no sé si eres realidad

o ficción…

Lo único que sí sé

es que tu recuerdo

está

despiadadamente

aferrado

a mi corazón.

Referencia bibliográfica: Rodas, M. (2020). Anatomía. Manizales: Gobernación de Caldas, Secretaría de Cultura, Red Departamental de Bibliotecas Públicas.

*  Poeta, anacronista y pintor; editor de «ojo con la gota de TiNta (una editorial pequeña e independiente)».

Casting

Me encuentro aislado y abrumado. Realizo la actividad en la cual nunca me imaginé, el «teletrabajo». A estas alturas de mi vida, en las que estoy en un proceso estratégico de «abajamiento», que consiste en ir hacia atrás, en reversa o hacia los lados como el cangrejo, en donde recupero día a día una concepción del mundo más artesanal y elemental frente a la inconmensurable digitalización, se presenta esta absurda y surrealista guerra soterrada contra un enemigo invisible… ¿invisible?, pues «no me parece», como dice expresivamente una amiga.

Las pestes en el transcurso de la historia siempre han estado vinculadas al juego de poderes económicos y políticos. La más famosa de todas es la mencionada en la Biblia como las siete plagas de Egipto, que fue una estrategia para forzar al faraón a que permitiera la salida del pueblo israelita. La peste negra, en la edad media, se desató en medio de las guerras más furiosas en Europa por la dominación territorial. La gripa española, en 1918, mató a más de 40 millones de personas, inmediatamente después de la primera guerra mundial, una guerra planeada para la reorganización global según los intereses de las potencias colonialistas e imperialistas en conflicto.

Después de todas estas debacles, vuelven a aparecer, con más persistencia, las pestes. La malaria, el H1N1, el zica, el chukunguña… pero aquí me voy a referir, antes del coronavirus, al ébola. En el año 2015 edité la novela apocalíptica, «Operación Ébola», del médico pereirano Jaime Eduardo Vallejo Flórez, en la cual se desarrolla una trama de «la escalofriante realidad que el mundo nunca supo sobre la réplica del régimen nazi ante la invasión de Normandía en 1943, una profecía por cumplir: la desaparición de la raza humana por un arma biológica vírica», en palabras del autor.

Ahora, que está sucediendo el fenómeno del coronavirus, se vuelven a prender las alarmas sobre estas conspiraciones, de las cuales no soy fanático, pero a veces considero que en ellas hay tintes de verdad. Y es que en esas otras guerras entre superpotencias militares y económicas, que luego de la guerra fría, no han planteado enfrentamientos a gran escala y con armas de destrucción masiva, el campo de batalla se presenta en la cotidianidad de las personas, en los supermercados, en las calles, en la plaza pública y… en la salud.

Surgen estas «enfermedades», de las cuales culpan a los animales; por ejemplo, el ébola se lo achacan a los chimpancés en África, y ahora del coronavirus son culpables los animales exóticos que consumen en China (como murciélagos y pangolines, entre algunos de ellos). Ahora la naturaleza es la responsable; han descartado de raíz la posibilidad de que haya sido por manipulación genética de los militares para producir armas biológicas; o la que realizan en laboratorios industriales para provocar guerras comerciales entre las grandes superpotencias, o mejor, para que las multinacionales farmacéuticas se lucren de la vacuna que ya debe estar en sus bodegas esperando la orden para venderla, y que entre sus clientes más destacados está ese peligroso guasón de Presidente que hay en Norteamérica, Donald Trump, quien hace poco dijo que él iba a comprar toda la producción de la vacuna, pero solo para Estados Unidos, en donde la gente en vez de abastecerse de alimentos, está agotando las existencias de armas en las tiendas que las venden sin restricciones.

Lo único que pienso de todo esto, aquí encerrado, enjaulado, como siempre ha pretendido el sistema que estemos, es que todo huele mal, aquí hay gato encerrado (o pangolín), y mientras nos han inmovilizado, «aislado»; las fuerzas del orden campean a sus anchas por las calles, esas en las que hace poco la ciudadanía se movilizaba expresando su descontento y llevando adelante mediante la demopráxis creativa, nuevas formas de acción política (sin distancias y con abrazos y besos) en donde los omniscientes, omnipotentes y oscuros poderes ven un enemigo social más peligroso que el armado.

Un «enemigo invisible» (y sospechosamente muy conveniente en estos momentos históricos de protesta y reivindicaciones sociales) ha logrado inmovilizar a la población y sus manifestaciones; nos ha puesto en un toque de queda con el nombre de «cuarentena» y se ha impuesto el imperio de la ley y el orden con el lema «¡Con distancia, sin abrazos, sin besos»… mientras tanto, yo, aquí, encerrado, enjaulado, releo el libro Operación Ébola, de mi amigo Jaime Eduardo, tratando de encontrar algunas claves que me permitan descifrar lo que realmente está sucediendo.

Referencia bibliográfica: Vallejo Flórez, J. E. (2015). Operación Ébola. Manizales: «ojo con la gota de TiNta (una editorial pequeña e independiente)».

*  Poeta, anacronista y pintor; editor de «ojo con la gota de TiNta (una editorial pequeña e independiente)».

Casting

La primera imagen que se me pasó por la mente cuando me di cuenta de que la Catedral de Notre Dame, en París, estaba en llamas, fue el de las gárgolas, esos seres míticos que asoman desde las alturas de esta imponente construcción gótica medieval y que han acompañado nuestra imaginación literaria alentada por un Víctor Hugo que se encargó de convertirlas en personajes fundamentales de la literatura universal. Quasimodo, el jorobado de Nuestra Señora de París, la novela del gran poeta, fue quien nos introdujo en los misterios de estos seres fundidos entre lo animal-humano-demoníaco, que representaban ese averno que habitaba en las calles del París medieval.
Ellas se encargaron de instruir visualmente a una población analfabeta, sobre la importancia del culto religioso al interior de este templo monumental, a riesgo de que su alma fuera consumida por el fuego infernal. Paradójicamente, la que terminó incendiada fue la bella catedral, y en una época fundamental del catolicismo: la Semana de Pasión.
Soy una persona sumamente respetuosa de las creencias religiosas y también de los lugares sagrados, a los que ingreso frecuentemente para sentir y percibir lo trascendental que estos sitios emanan. En la Catedral de Notre Dame estuve a través de mis lecturas y las imágenes fantásticas de ilustraciones, fotos, grabados y películas desde hace mucho tiempo. Para mí ha tenido gran significado y la considero parte de mi imaginario creativo, pues inspira esas otras gárgolas que han sido parte de mi producción como pintor y escritor.
La Catedral de Manizales siempre la he hermanado con la de Notre Dame, y recuerdo las palabras del maestro Rodrigo Arenas Betancur, cuando beodo y lúcido, inauguró su Bolívar Cóndor de la Plaza de Bolívar con las palabras: «Esta es la gárgola que le faltaba a la Catedral». Curiosamente, en el equipo de artistas que trabajó con el maestro para la elaboración de esta escultura, estuvo el artista Jorge Vélez Correa, hermano del escritor Roberto Vélez Correa, quien escribió la novela La pasión de las gárgolas, de la cual retomo el título para mi columna y que refleja sutilmente esa relación simbólica entre estos seres bellamente monstruosos y su capacidad para reflejar nuestra sociedad, en metamorfosis permanente entre el bien y el mal.
Tengo entendido que las gárgolas de Notre Dame se salvaron del incendio, afortunadamente, y que ya hay un plan para la reconstrucción, lo cual me alegra, pues ahora más que nunca se constituye en ese referente que nos ha permitido tener obras en el mundo inspiradas en su riqueza cultural, desde novelas como la del importante escritor caldense Roberto Vélez Correa y la escultura del maestro Rodrigo Arenas Betancur al frente de nuestra Catedral.
Como un homenaje a la Catedral de Notre Dame y para que su majestuosidad renazca de las cenizas como el Ave Fénix, recomiendo la lectura del libro del maestro Roberto Vélez Correa, clásico de la literatura caldense.

«el maleTíN (microlibrería)»

Referencia bibliográfica: Vélez Correa, R. (1987). La pasión de las gárgolas. Manizales.  Instituto Caldense de Cultura. (Dibujo carátula: Jorge Vélez Correa).

* Poeta, anacronista y pintor; editor de «ojo con la gota de TiNta (una seditorial pequeña e independiente)»
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