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Afiche del lanzamiento de la novela de Mario Armando Valencia: Latitud Cero. Lecciones de equilibrio, que se realizará el 25 de abril a las 6:00 p. m. en la Pinacoteca del Palacio de Bellas Artes (Universidad de Caldas, Manizales, Colombia).

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“Sumergirse en el caos y nadar”

Konrad Lorenz

Mario Armando Valencia escribe sobre Armando Valencia, Armando Valencia escribe sobre Mario Valencia… Mario Armando Valencia es al mismo tiempo autor y muchos autores de esta novela autobiográfica hecha con retazos de vida que también se ha imaginado-inventado y que, a manera de collage narrativo, entabla un diálogo con los collages del artista Robinson Obando. “Latitud Cero (lecciones de equilibrio)” es un testimonio en tono mayor, una constelación que gravita en torno a los equilibrios y desequilibrios de un escritor de profesión que deambula por infancias, adolescencias, mundos universitarios y académicos que han forjado un temperamento y un carácter de rebeldía y resistencia.

Esta reflexión que realizo en torno a la novela de Mario Armando, es una incursión de barriobajeros que se han entrelazado múltiples veces en sus territorios. Se lee en la breve reseña biográfica del autor: “Mario Armando Valencia Cardona (1969), del barrio El Carmen en Manizales, Colombia (…)”, lo cual indica que hay un reconocimiento de las raíces. El Barrio San Joaquín, mi territorio, limita con El Carmen, y las vidas del autor y la mía están cruzadas por experiencias y exploraciones de deambulantes bohemios por estos lugares populares que están en lo más remoto y profundo del origen de esta Manizales del alma.

El escritor de esta novela es de los que tienen carácter fuerte, de esos que se han enfrentado a los sistemas anquilosados que manejan los hilos de la cultura. Su actitud le ha generado animadversiones en los círculos intelectuales y académicos de la ciudad y de otros lugares en donde ha ejercido su talante artístico. Mejor dicho, muchos no lo quieren, mientras otros sí lo respetamos, y valoramos como trascendental su contribución al escenario literario local, regional, nacional e internacional (esta novela fue editada en Buenos Aires, Argentina).

Su obra es extensa, y va desde la poesía, el ensayo, la post-crítica literaria, la crítica de arte y ahora la novela. Obras como “Pequeñas historias acerca de la caída libre”, “Galería de muertes modernas”, “Efecto Rembrandt”, “Cascabeles para el gato: filosofía para poetas y poesía para filósofos”, “La dimensión crítica de la novela urbana contemporánea en Colombia” y “Ojo de jíbaro” dan testimonio de su oficio permanente como creador.

Mario Armando, con una sólida formación académica doctoral y posdoctoral en el exterior, además de ser invitado a eventos académicos en diferentes universidades internacionales, no ha dejado se expresarse en los ámbitos de la existencia desde el grito desgarrado de alguien que permite que en su ser resuenen los latidos de lo humano, propios y ajenos. Una escena que me impactó del libro refleja esto:

“Entonces yo, de manera mecánica procuro canalizar toda esa ira. La ira de no haber sido capaz de tomar el puñal en ese callejón y defenderme, la ira de no haber hecho venganza por el asesinato de mi hermano, la ira del despojo, de los años entre callejones, sopa y arroz con huevo, la ira del olvido y el abandono,  del desamor y el malquerer. “

Mientras Mario Armando hace estas reflexiones, frente a él está el homúnculo de pelo grasoso que le increpa su mal comportamiento, pero él no lo escucha, solo continúa tecleando fuerte para que los golpes sobre las letras suenen en todo el salón:

“enrams a ver  que Bauelvon e e n u gjetoa aer  cna  den un   sjeuntona gg dn  nden gpprofrjrejrnfg ddnfldjfunfn ruksicvjaskd,ckcicifdjtfuamdejduttkfkdfdm. La grrriq a ee aaeoeaKMODAMAXAJFDFMJADJNJFNVUVUVNRUTURI. Habia q en r a la guerpr aorjqiuren nosnoanaudnavvnpamffam,.. No go de e  rfna a amoddjf   amamdkdkfkfkfksdf.. L  af er dcnje  a auna djdoid adjpderned dncdcks`lmnam.,. .”

La escritura en ese momento es un borbotón de rabia, expresando todo el dolor que sale de su corazón:

“N0  e sunao ma emrmg rgmsokjggfgkmbkbmk. E sa s e xpeirniic aknkaen axkdjfk  cocndon mannab e qaznemekadàodjj gffjvovnggkfjvngn aosidjkakasddaofdvafdjvgnafkaqjsidjj.”

Este retazo del collage de Mario Armando es la “cima” de la “sima”, ese acorde supremo que sube hasta lo más alto y desciende a lo más bajo de la interpretación de la vida. Es la expresión del Mario frente al Armando, del Armando frente al Mario, en un juego peligroso de la tensión a lo “Jekyll and mister Hyde”. El autor, en su libro, es el libro mismo, una especie de Frankenstein remendándose a sí mismo en una sutura ontológica en donde se funden el creador y lo creado. Creatura bella y monstruosa que deambula en las orillas de la ciudad y de los recuerdos que vuelven una y otra vez como látigos de expiación perpetua. Es la epifanía del martirio moldeada en letras, palabras y frases que se instalan en la novela como un performance transparente y honesto de la vida propia.

A estas alturas de la vida, el autor no pretende exaltar la belleza… ni nada, solo recurre a la posibilidad de creación desde lo “sucio”, una suciedad que siempre ha estado maquillada porque es incómoda. Aquí, los rostros han sido despojados de sus máscaras y se acude a los mundos esotéricos del tarot, la magia, Jung y oscuros misterios arcanos para buscar en los mundos simbólicos esas otras posibilidades que de pronto están allí, ocultas tras las sombras, pero potentes y reales.

La única coordenada de esta obra es esa Latitud Cero que ni el autor tiene clara, pues su brújula gira y gira como el tango de Discépolo. Nadar en la mar-océano, sumergirse en aguas profundas y furiosas, salir a respirar… y ahogarse infinidad de veces… y llegar al otro lado, como el perro, con la punta de la cola seca, como indica el I Ching… esa es la ruta… una ruta trazada en el collage de letras, palabras y oraciones que divagan en elipsis de tiempos muy antiguos y muy nuevos, tiempos que pasan vertiginosamente creando la tormenta perfecta. En esta maraña existencial, orbitan las imágenes del artista pereirano Robinson Obando, que son la cartografía de la narración, en un bello collage expresionista, técnica de la cual es maestro. La obra plástica que acompaña la novela surge de una pasantía artística de Robinson en la residencia del autor en Popayán, en la cual, escritor y artista plástico cohabitaron durante meses en una acción de creación conjunta pletórica de misterio, magia, surrealismo y arte.

En esa amalgama forjada en los talleres de la imaginación y la memoria, Mario Armando (con sus textos) y Robinson (en imágenes) tejieron los mapas de rutas alucinantes, situaciones y personajes que renombran el pasado y el futuro. Allí también estoy yo, en la manera particular como el autor me incluye, en medio de otros y otras que, como flores del mal a lo Rimbaud, surgen de los pantanos de la existencia: Martín Rueda, el Flaco Claudio Mario, El Hipócrita Lector, Flavio Zapata, Homero Giraldo, Gil y Vásquez, Margot, Juan Manuel Lorca, Waldo Ospina, Edgar Checo, la femme fatale Cristal… formamos una comparsa funambulesca y ebria que deambula por las calles de Kumanday, como el autor nombra a Manizales.

Después de esta novela-tormenta que quita las máscaras como lo pregonaba Antonin Artaud, viene una calma, porque la vida es de vaivenes de tempestades y calmas, como bien nos enseñó Shakespeare, y esa calma se refleja bellamente en el último párrafo de “Latitud Cero”:

La doctora me recibe calmada y sonriente y me extiende una manta bordada en gruesa lana blanca. La recibo temeroso. Entre los hilos del tejido se asoman dos pequeños ojos azules celestes que vienen de allá, de otra latitud, de algún lugar ubicado por fuera del mundo.

Exposición

Cuelgo en esta columna, algunas de las obras expuestas en las paredes-páginas de la novela Latitud Cero, transformada en una performancia novedosa que sutura lenguajes gráficos y escriturales como obras de arte que giran una en torno a la otra. Los collages del artista pereirano Robinson Obando no son ilustraciones ni representaciones, son personajes en papeles que acentúan el barbarismo, la sinceridad y la espontaneidad de este trabajo creativo que podría acercarse a lo expresado por Artaud en su obra “El rostro humano”, porque en los collages de Robinson hay también muchos rostros.

Referencia bibliográfica: Valencia Cardona, M. A. (2024). Latitud Cero. Lecciones de equilibrio. Buenos Aires: Hespérides.

* Poeta, anacronista y pintor; editor de «ojo con la gota de TiNta (una editorial pequeña e independiente)».

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Acabo de recorrer otro cultivo poético de don Adán López. Se trata de un viñedo del cual ha fermentado los poemas que aparecen en su libro: Lo que el otoño me dejó y cantos. Sus vinos están embotellados delicadamente y los tonos oscuros y misteriosos de los tintos se iluminan con los rayos de los claros elíxires. Cada recipiente de cristal tiene en sus etiquetas las palabras que expresan el contenido y los sabores. Delicados o fuertes aromas de jardines, todo depende del año, el momento del día o la noche y la concurrencia de los elementos naturales. Esto solo se puede apreciar al destapar los corchos.

Don Adán es ante todo un viticultor de la vieja escuela romántica: “Todas las noches, las estrellas miran desde arriba y ven cómo sufre quien espera y ve que lo esperado es falsedad, que se presenta cual una aparición ligera, una exhalación nada más. Ese algo es ilusión, mentira, sueño; una locura, un divagar, un ir sin saber hacia dónde” (Tiempo sigiloso). Porque los románticos se refugian en las cavernas platónicas de sus almas y desde allí, aunque rehúyen el barullo de la sociedad, sueltan los suspiros y lamentos como susurros de vientos sutiles.

“Veo una rosa bajo los hilos de la lluvia. Se estremece, pero no cae. ¡Pobrecita, azotada por el viento y sin consuelo! Flor de aflicción entre las tormentas azarosas de la vida. La vi crecer y languidecer. Luego la contemplé desplomándose hacia el nadir, como se hunde una estrella después de haber hecho su recorrido por la vasta región del infinito” (Rosas bajo la lluvia de noviembre). Poema en memoria de Rainer María Rilke, de quien bebe también sus vinos tormentosos y apasionados.

El corazón del poeta palpita en cada sorbo, y lo impulsa a dedicarles a sus amadas letras teñidas de nostalgia, en este caso a Juliana: “Con mis ojos recorro el camino que conduce al lugar en donde tuve mis afectos. Cansado, vencido, reticente e infiel, soy quien soy, un Ulises que el cielo no rechazó, ni tuvo en cuenta”. Así, peregrino del amor, se extravía en los laberintos del camino y se atreve a desafiar lo divino: “Te doy mi bendición, ángel travieso, y no preguntes siquiera por mi nombre” (Bendición).

El poeta bohemio y delirante también vislumbra el sufrimiento y dedica su inspiración a quienes el poder humilla… “también los brotados del seno de la tierra, como buenos hijos del Universo, pueden alzar la voz y proclamar su identidad al infinito” (No solo lo dorado). Sus andanzas se extravían en la memoria, porque “son las hojas del libro sagrado de nuestra propia historia. Algunas son tan negras como el cieno; otras tan blancas, que relumbran como los cristales bañados por la lumbre matutina” (Lo que se dice). En la penumbra, antes de apagarse, la memoria deambula… Don Adán arrastra sus palabras fatigadas desde la infancia, pues martirio y pesadumbre han sido sus compañeros en el divagar insomne.

El poeta es el héroe, viejo y cansado, frustrado y víctima de su propia creación y anhelos: “Es recomendable llevar una vida agitada y buscar todos los medios para morir joven. Después que nadie diga que no se divirtió. Tener muchos amores y marchitar las flores de su florido Edén. Eso sería lo ideal, pero la vida no es algo que se pueda programar con entera precisión” (Para ser un héroe moderno).

Al final de los días, en el ocaso, ya la mirada cansada y el cuerpo espectral, el horizonte es oscuro y el mar no es mar, “otra mancha verdosa de aceite baña la playa desolada, haciéndola más sombría que una enorme montaña. El puerto sórdido repleto de turistas y de restos de naufragios que no sé cómo ocurrieron” (El papel).

El canto se vuelve eco, tropezando torpemente por paredes y abismos… dejó de ser trueno y ahora es murmullo,

“El círculo de la luna tras la palma.

Una hostia que habla

sin palabras.” (Cantos de luna)

Así, don Adán se hunde en el torbellino del tiempo, en una renuncia silenciosa que lo lleva hacia esos mundos que trató de alcanzar con sus palabras; de todos modos, algo queda:

“En una pupila, asoma una perla transparente. Grande es el dolor que la ha arrancado de la parte más oculta, en que las cosas secretas se quedan aletargadas, como en un lago silente. Los arcanos tienen llaves que encierran mensajes indescifrables” (Una lágrima).

Referencia bibliográfica: Adán, L. (2023). Lo que el otoño me dejó y cantos. Medellín: Magenta Editorial

* Poeta, anacronista y pintor; editor de «ojo con la gota de TiNta (una editorial pequeña e independiente)».

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Las escuelitas en donde estudié mis letras iniciales, siempre estuvieron marcadas por espectáculos culturales en donde nunca faltaba el teatro, el canto y la declamación. En mi casa practicaba la entonación de las poesías, la puesta en escena y los gestos enmarcados por mis brazos y manos que agitaba cual molino de viento enfatizando las emociones. Era la época de clásicos de la poesía popular: El brindis del bohemio; Reír llorando; La gran miseria humana, El seminarista de los ojos negros, etc… extraídos de las pequeñas bibliotecas que había en las casas en donde no faltaban estas antologías populares. En mi caso, papá tenía unos cuantos libros que él apreciaba como tesoro: los famosos Almanaques Mundiales, que cada año salían en gruesos volúmenes con mucha información valiosa de historia, geografía, astronomía y notas de cultura general; las infaltables revistas Selecciones, en las cuales bebimos muchos de nosotros; los libros prohibidos de José María Vargas Vila, como Aura o las violetas; y estos libritos de poesía popular. Mi padre solía recitar de vez en cuando algunas estrofas de los mismos, y le encantaba sobremanera La gran miseria humana, de Gabriel Escorcia Gravini:

“Una noche de misterio
estando el mundo dormido
buscando un amor perdido
pasé por el cementerio…

Desde el azul hemisferio
la luna su luz ponía
sobre la muralla fría
de la necrópolis santa,
en donde a los muertos canta
el búho su triste elegía.

La luna sus limpideces
a las tumbas ofrecía
y pulsaba el aura umbría
el arpa de los cipreses,
y en aquellas lobregueces,
de mi corazón hermanas
me inspiraron,
y con ganas
de interrogar a la Parca
entré a la glacial comarca
de las miserias humanas.

(…)”

El poema continúa en muchas estrofas más, pues es largo y delicioso.

Esta introducción me permite presentar a quien considero es uno de los últimos clásicos de la declamación en Manizales, mi amigo Armando de la Rosa, cuyo nombre no se dice, se declama, y quien “es frecuente ver caminar como poeta soñador por las calles de esta mágica ciudad con la lluvia y el sol a cuestas”, como dice de él el médico Uriel Buitrago.

Armando practica desde hace muchos años este arte escénico que se desarrolla frente a un público o grupo que observa y escucha, como testigo ocular y auditivo de la misma. Su interpretación puede ser colérica o pausada, con temas que generan polémica enfatizada con voz fuerte y ceño fruncido o silencios y susurros bien interpretados. Los buenos declamadores siempre generan asombro utilizando el rostro, los ojos, la voz, las manos y todo su cuerpo.

En la maleta, Armando tiene clásicos de amor, humorísticos, tristes, de fantasía, serios, anecdóticos, soñadores, nostálgicos, expresados con todo el sentimiento de alguien que los vive y transmite apasionadamente. Contemplarlo en acción es una experiencia inolvidable. Y para ello tenemos la oportunidad de admirarlo en la presentación que hará junto con su espectáculo artístico y noche de gala “Romance Lírico”, el 29 de septiembre en la Sede Social de Cootilca, calle 44 n° 23-52a, sector Cristo Rey, en donde actuará junto a reconocidos artistas como el grupo Rumba Flamenca y Árabe; Corazón Latino Show; y Son Varadero, que muestra la riqueza de ritmos afroantillanos como la guaracha, el son, la conga, la guajira y el son montuno.

Estos eventos son propiciados gracias a la gestión de Armando, quien voz a voz y con gran esfuerzo realiza toda la organización desde el contacto con los artistas, la difusión y el mercadeo, que es hecho de a pie, con lista en mano de quienes lo apoyan y a quienes visita, uno a uno, realizando la promoción, a la vez que también participa como artista con su presentación como declamador, que recomiendo por su calidad y puesta en escena, pues es muy grato volver a disfrutar de un espectáculo que hizo parte de los escenarios y veladas manizaleñas en épocas pretéritas y que ojalá hoy se recupere porque considero que es uno de los tesoros de nuestro acervo cultural y patrimonial.

* Poeta, anacronista y pintor; editor de «ojo con la gota de TiNta (una editorial pequeña e independiente)».

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El poeta invitado en nuestra columna es Héctor Hernando López Hincapié, quien nació en Anserma, Caldas, y vive en Manizales desde hace muchos años. He leído su último libro “Presencia y distancia”, publicado por la Secretaría de Cultura de Caldas en la colección “Libros al aire”, del cual, para reseñarlo, voy a retomar la idea de Ernest Hemingway sobre la literatura como iceberg, en este caso, los que denomino poemas-iceberg de Héctor Hernando. Se refiere este concepto a que los textos siempre son la punta del iceberg que asoma una pequeña proporción de su inmensa mole que en mayor porcentaje se encuentra sumergida en el océano, porque así es la creación, el resultado de toda una vida de experiencias, de la cual surge un toque leve, en este caso, con forma de poema, y más específicamente poemas breves.

Me voy a enfocar en los que aparecen de mínima extensión en el libro de Héctor, textos leves como la brisa y profundos como el mar: “Palabra altisonante/imperfecta y escondida/incapaz de explicar/el silencio de la tarde”. En el anterior poema, imagino al autor ensimismado y aturdido frente a un atardecer de Chipre, consciente de la incapacidad de las palabras para nombrar el éxtasis, el cual solo es posible esbozar en un susurro.

Y es que en los silencios, él encuentra la esencia de las palabras: “Lo que nos dijimos/fue lo que más/pudo acercarnos”. Son tres versos contundentes y limpios, gotas que caen en el pozo de un alma transparente. Pero también un alma atormentada: “Nunca escribo/para satisfacer/deseos insulsos./Lo hago para luchar/con esos demonios insondables”, pues el acto creativo surge de los pantanos, como las flores de Baudelaire, como las flores más hermosas, cuyo aroma nos atormenta, como las flechas de Cupido.

Y es que ese demonio del amor, gusanito que nos habita como parásito sin posibilidad de expulsar, suena de la siguiente manera en sus palabras: “La vajilla,/el butaco de madera/y la mesa donde escribo/como nuestro amor/se fueron desgastando”, porque, como continúa en otro poema: “En el verano de mi juventud/te amé,/ha llovido mucho/desde entonces”.

Es la maldición existencial de los poetas, de sus lamentos: “Tendré un mediodía/de ilusiones/con la esperanza/incierta/de estar equivocado”; que siempre, al final de las jornadas, exclama en la derrota:

Solo el amor puede lograr

que un hombre espere

con encanto

un amanecer

sin la angustia de pensar

en sus muertos.

 Referencia bibliográfica: López Hincapié, H. H. (2022). Presencia y distancia. Manizales: Secretaría de Cultura de Caldas.

* Poeta, anacronista y pintor; editor de «ojo con la gota de TiNta (una editorial pequeña e independiente)».

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Ha partido el comandante de los “Alzados en almas”, nuestro querido Wadis Echeverri Correa. Sus gritos por el arte, en vez de gritos guerreros, seguirán resonando como ecos de esperanza y libertad. Ahora, su báculo hollará las nubes, esas que lo guiaban permanentemente por los caminos de la vida, como Quijote andariego.

De Wadis encantaba su sencillez, que se reflejaba en la forma de vestir. Siempre en usanza montañera, camisa remangada y sombrero aguadeño, con zurriagos o báculos que le daban un aire de profeta. Su rostro tenía todas las características del campesino, siempre se me pareció a la de mi abuelo, angulosa y con el bozo fino y bien cuidado.

Son muchos los recuerdos que tengo de él, desde su programa de radio, con el inolvidable lema: “Buenos días, tarde…” en Radio Manizales, hasta la lectura del que considero el primer fanzine en Colombia, su “Correo de los Carrapas”, publicación artesanal fotocopiada y cuyas artes elaboraba a puño y letra. Eso siempre lo admiré y me causaba asombro que no hubiera pasado a otras tecnologías editoriales.

Me lo encontraba en eventos culturales en Manizales y también en los encuentros de escritores de su natal Filadelfia, hacia la cual tenía un amor entrañable a pesar de las difíciles situaciones que allí le ocurrieron.

En sus trashumancias por muchos sitios del país, “báculo en ristre”, sobre un caballito de palo de escoba, anduvo enderezando entuertos mediante la palabra y el carnaval, porque eso era él, un carnaval andante, un arco iris que iluminaba los lugares oscuros marcados por la violencia, la soledad y el miedo. Sus incursiones en actividades sociales y políticas fueron precursoras de las formas que hoy se utilizan para expresarse frente a los gobiernos, mediante la danza, la literatura y el arte.

Eterno jardinero, su oficio lo llevó a convertirse en el cuidador de los poemas-flores de la Casa de Poesía Silva, en donde María Mercedes Carranza lo acogió, como reconocimiento a quien, como genio y figura, era en sí un ser humano-árbol-poeta-jardín ambulante. En Wadis se expresa perfectamente la metáfora de nuestra mitología originaria, en donde la naturaleza se consideraba una totalidad, múltiple y diversa, como era nuestro entrañable amigo, metamorfosis de fauna, flora, agua, tierra, aire, fuego.

Querido Wadis, ahora eres memoria sagrada, savia, sabiduría ancestral, presente y futuro. Eres fuente primigenia de nuestra sutura ontológica, que nos permite recibir tus beneficios desde el sol, la luna y las estrellas. Nos seguirás bañando con tu rocío multicolor y la brisa de tu recuerdo acompañará, por siempre, nuestros caminares, nuestros andares quijotescos por estas breñas en las cuales tú creaste los senderos y los dejaste para el enriquecimiento de nuestra cultura y de nosotros como integrantes, apreciado comandante Wadis, de la tropa de los “alzados en almas”.

*Poeta, anacronista y pintor; editor de «ojo con la gota de TiNta (una editorial pequeña e independiente)».

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En estos días se generó una polémica por la supuesta equivocación que tuvo la vicepresidenta de Colombia, Francia Márquez, en una intervención en el Planetario de Bogotá, ante el grupo de niños y niñas que viajarán a la Nasa para una visita especial a sus instalaciones. Ella dijo que este tipo de actividades permitirán que en el futuro se conviertan en “astrólogos”, en vez de decir “astrónomos”.

Yo creo que no es una equivocación, sino más bien una propuesta, pues la astrología, que es la precursora de la astronomía, tiene, para mí, más profundidad humana. Desde la etimología, la astronomía proviene de dos palabras del griego: astro (estrella) y nomía (regla, norma, ley). Astrología, también contiene la palabra astro, y logía (palabra), o sea, el lenguaje de los astros. Por lo tanto la astronomía es una derivación fría y cartesiana de la astrología, la cual sí contiene elementos que se nutren de la magia, la poesía y lo más profundo de nosotros y del cosmos.

Por algo se dice que somos polvo de estrellas, que si asumimos una actitud contemplativa del universo podremos escuchar sus sinfonías, que si nos atrevemos a viajar en las noches por las constelaciones, nuestra bitácora estará escrita con el verbo de lo innombrable. Estas disquisiciones caben en la astrología, no en la astronomía.

Francia Márquez no se equivocó, más bien hizo una propuesta encriptada para quien tuviera oídos, no para los sordos. Que volvamos a la fascinación del mundo desde la magia, que es sabrosura, que no es aburridora, que es viva, que surge de los corazones de pueblos, como el indígena y el negro, que conservan esa relación con la naturaleza de corazón a corazón.

Dejemos la astronomía para los gringos, para la Nasa, para la ciencia racional y fría del mundo occidental, y asumamos de nuevo la astrología como un tratado del alma de las cosas, de los astros, que son esos corazones que palpitan en el firmamento haciéndonos guiños permanentemente para que volvamos a enamorarnos en noches estrelladas, camino al infinito.

* Poeta, anacronista y pintor; editor de «ojo con la gota de TiNta (una editorial pequeña e independiente)».

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Tengo en mis manos el libro “Albricias”, de Melba Inés Ospina Martínez, una nueva aventura literaria que la autora asume con las herramientas que solo pueden obtenerse desde la contemplación. Y sí, es que Melba Inés es una “contempladora”, que ejerce la visión del universo desde el alma, pues sus ojos palpitan como corazones impulsando la savia que circula por las venas de la creación.

“Recorro largas jornadas/en busca del hacedor de sueños,/¡qué sorpresa me he llevado!/‘soy el hacedor de sueños’”. Esta estrofa, de su poema “Ecos de un verso”, es como un murmullo que cabalga sobre las olas del río del tiempo. En el, su impulso creativo surge de lo onírico, en una preciosa gota que es una joya de filigrana poética.

Y es que el sueño, como manantial surgido de profundidades innombrables, nutre la cornucopia del libro: “Viste la vida de amaneceres,/el alma de ternura;/cubre los sueños con brisas juguetonas/y el descanso con rayitos de luna./” Estos versos del poema “Sutilezas”, son palabras soñadoras, hechas con esa materia inmaterial, eterna e imperecedera.

Los poemas en Melba Inés, son como el big-bang, que dan nacimiento a un cosmos nuevo, porque, “no requiere de muchos lápices,/en una hoja de papel/cabe entero el universo” (“Donde cabe el universo”). Sus mundos están habitados por amaneceres ensoñadores, delicadas nubes de acuarela, viento y a veces truenos que se precipitan con fuerza. Pero siempre sale de nuevo el sol y el arco iris enmarca la vida que continúa.

La vida es otra de las vertientes que recorre como meandro los textos del libro, como lo expresa en su poema “El mejor aplique”: “De tienda en tienda/busca la niña un aplique/para verse hermosa./El tendero le dice:/
‘No busques niña, que la belleza/está en tu vida, tu risa, tus ojos, tu alegría?’”. En este viaje fantástico, las palabras de Melba Inés continúan su travesía en la nave de los sueños… y la nostalgia permite que las nubes enreden sus trenzas y el sol las ate con rayos dorados para adornar el vestido dominguero para salir a pasear. Nostalgia para saborear estos recuerdos que saben a caminos polvorientos, a trapiche viejo mientras las tejas de barro lloran lágrimas de verano.

Son búsquedas en el pasado marcado por batallas, jornadas de siembra y cosecha, presencias y ausencias, cantares, silencios, amor y olvido, porque: “Más allá de mi piel/está el otro/con un palpitar de corazón” (“Más allá de la piel”) cuyas manos tejen historias, como lo hace Melba Inés alentándonos a que busquemos nuestra imagen en el espejo, nuestras miradas, nuestras sonrisas. Es que el tiempo roba los recuerdos, como el agua al mar, y borra las huellas en la playa.

Suenan campanas y se adentran en la niebla que se desliza entre los árboles con aire mágico. Gotas de rocío son las palabras de estos versos, como espigas doradas que pintan de rosa las mejillas de los niños. Nuestra autora es contundente en manifestar su amor por las cosas simples, que hacen vibrar el alma. Ella cuenta estrellas, contempla la luna llena y canta al cielo.

Hay un eco ancestral que resuena también en el libro, forjado de siluetas que se agigantan, se mueven y se retuercen, como se lee en el poema “Siluetas” y continúa en “Fogata”, encendiendo soles, como lumbres en el horizonte, que provocan nubes de humo para instalar las sombras de la noche, mientras llega el brillo del lucero vespertino en la redondez de la luna llena y “el cielo espera mi plegaria/para bendecirme” (“Presente indicativo”).

Hay un sentido homenaje a la tierra de la poetisa, Filandia, Quindío, que ella recuerda con cariño en sus atardeceres mágicos, sus montañas, caminos, calles empedradas y los quehaceres del alma; seguramente estas remembranzas son como postales de quien lleva tardes midiendo el camino con pasos cortos, acompañado por el sol.

También los umbrales hacen parte de este acervo poético, en donde, con acierto revelador nos sugiere: “Abre o cierra puertas en el tiempo justo/y será tu cielo siempre claro”. Puertas que en su obra nos conectan con lo sagrado, con los sonidos del silencio para escuchar la voz de Dios, en la colina que germinó la semilla, en la paleta de colores del sol, en el canto de amor de las aves y en los secretos de viajeros ocasionales.

Todo este asombro frente a la naturaleza y el alma, Melba Inés lo deposita delicadamente en el crisol de lo sacro; sus bendiciones desean abrir los ojos a la vida, al primer llanto, a unos brazos que te sostengan, como una aprendiz de tibios amaneceres, tardes apacibles y noches oscuras para luego imprimir lecciones con tintas indelebles.

De esta vocación magistral, pues laboró como profesora durante muchos años, la autora sugiere el enseñar también como un aprender a ser fuerte como las semillas, como los brotes de plantas frágiles que crecieron y se hicieron corpulentas para doblegar los embates de las tormentas y la fuerza de los vientos. Así se genera la “Grandeza”, cuando: “Grita la hoja al caer del árbol,/la flor al abrir su corola,/la semilla al brotar a la vida,/el arco multicolor al cesar la lluvia./Gritan el sol, la luna, las estrellas/y el alma sin hacer ruido/para reconocer tu grandeza, Señor”.

Las reflexiones del libro nos llevan a la incertidumbre de lo existencial, de las búsquedas estériles cuando se extienden los brazos buscando el infinito, ese que está más allá de sus manos, pues los tesoros fueron saqueados y el ruido acalló al silencio. Dolorosamente en “Subasta” se siente el desgarro: “Recibo diez, recibo cien,/yo quinientos, acepto mil;/aborden, cierren la puerta,/las armas escupen balas./Como racimos/suspendidos en el aire,/los que huyen se agolpan/rogando por su vida/en busca de refugio/.

Desde este lamento la palabra se vuelca a lo divido, en donde está el Padre Nuestro y su nombre santificado, ese Padre que está en la mirada de los niños, la ternura del abuelo, la labor de la madre, el obrero y el labriego. Como en un arrebato extático la poetisa ruega: “‘Venga a nosotros tu Reino’/Mantén la mirada en mi vida y corazón,/y cólmalos de amor, paz, generosidad.” Luego, la cruz es el símbolo de los desposeídos, esos que ella siente en el “Cristo de mi Rosario”, un Cristo roto, de lágrimas, maltrato y pies desnudos que se cruzan en el camino.

Entonces, luego de esta especie de calvario poético, el libro dirige su mirada a la “Niña María”, esa que hizo las tardes apacibles con su mirada, que enciende la luna y los luceros; pura, bella, tierna y puente entre el hombre y Dios. A ella le dedica una oración, a la madre de Jesús, en la cual deja en sus manos la vida de aquéllos que más ama y lleva en el corazón para que los guíe, proteja y bendiga.

Es aquí en donde podemos insertar el sentimiento de la autora por la madre terrenal: “Heroína de mil historias,/la que nunca se cansa;/tiene en sus manos/todos los remedios,/la que me ama/con el corazón entero.” Bellamente rememora cuando hizo de su falda una canasta y la llenó de flores para hacerle a la mamá un bello vestido de pétalos y amores. Anhela el abrazo de ella en la primera infancia y las historias que le contaba, los juegos en el campo, el río, el columpio con lluvia, sol y viento. De esta edad dorada de la vida, es que surge el manantial de la inspiración, efluvio de pájaros, mariposas, estrellas, ranas y grillos. Allí aprendió a hablar en silencio con el alma y elevar oraciones al cielo.

Melba Inés Ospina Martínez refleja en “Albricias” la sensibilidad transparente y profunda de quien oficia el arte más bello, ese que trabaja con palabras y metáforas, las cuales iluminan la obra de una escritora que desliza sus pensamientos sobre el papel como si fueran danzantes que surgen de las profundidades del alma, un alma tocada por la varita mágica hecha de ensoñaciones y asombro permanente por el milagro de la creación.

Referencia bibliográfica: Ospina Martínez, M. I. (2022). Albricias. Manizales: Editorial Manigraf.

* Poeta, anacronista y pintor; editor de «ojo con la gota de TiNta (una editorial pequeña e independiente)».

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Ejerzo desde hace tiempo un ejercicio de lectura que llamo “recuperación”, el cual consiste en volver a mis libros viejos y sacudirles el polvo del olvido para reciclar narrativas, parapetado en este momento de mi historia en el cual hago entrecruzamientos de lo que estos textos me pueden brindar para comprenderme en lo que soy hoy en día. Esto me ha permitido recuperar memoria perdida y encender desde esas páginas ancestrales fuegos que palpitan en mi ser y que creía perdidos.

La lectura que he recuperado recientemente es el libro “Lo grotesco en la narrativa de Roberto Arlt”, de Juan Manuel Acevedo Carvajal, publicado en 2010. En sus páginas me he reencontrado con fantasmas que poblaron mi juventud, habitada por seres deformes que deambulaban por las calles de Manizales en la cual yo también era un deambulante. Hago remembranza de una serie de dibujos que hice la cual nombré “Deformidades”. Era mi época universitaria y mi percepción del mundo exagerada.

Estos “deformes” de mi antigüedad vuelven a aparecer en este libro, con los seres grotescos, parte de ese universo goyesco que retoma Arlt en su literatura. He sido admirador del escritor argentino Roberto Artl desde hace mucho tiempo, me encantan sus mundos retorcidos y los personajes salidos de antros y catacumbas nimbados con la señal del desprecio y la iluminación desde la miseria. Artl el inventor, el loco, el rebelde… el escritor sin normas… el marginal… en fin, casi como un alter ego de lo que he pretendido ser en mi vida.

Las lecturas telúricas son precisamente estas, en donde se nos mueve el piso y nos confrontamos a nosotros mismos, y más en una época en donde lo “bello”, “hermoso”, “perfecto”, predominan en todas partes y el desprecio por lo otro, lo diferente es acentuado por los medios. Por eso, páginas que se atreven a narrar estos otros mundos en escenarios inciertos y con personajes que se salen de los moldes, me impulsan en el viaje crepuscular en el que estoy, que he denominado “inercia contemplativa”, esa que me permite admirar y sentir desde lo profundo del alma las sutilezas que están en lo invisible.

No sé si se consiga el libro todavía, creo que debe estar en los estantes de bibliotecas universitarias que todavía conservan la materialidad de la escritura, pues el autor, Juan Manuel Acevedo Carvajal, es un académico de vieja guardia, graduado en filosofía de la Universidad de Caldas y que ahora hace su carrera académica en las universidades de Pereira, hasta ahí sé de su rastro… pero no me importa, pues su libro se me ha aparecido como un fantasma del pasado, y el autor del mismo también es un fantasma diluido en el laberinto de los años.

En todo caso ahí me queda esta relectura, como un alimento fermentado en tiempos ancestrales que remojo con esta vida del presente. Para mí, en esa alquimia está la magia del leer que practico ahora.

Referencia bibliográfica: Acevedo Carvajal, J. M. (2010). Lo grotesco en la narrativa de Roberto Artl. Armenia: Editorial Universitaria de Colombia.

* Poeta, anacronista y pintor; editor de «ojo con la gota de TiNta (una editorial pequeña e independiente)».

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Pedro José Silva Valencia (Timbío, Cauca, 1988) es el autor del libro Relatos desde la profundidad del alma, publicado por “ojo con la gota de TiNta (una editorial pequeña e independiente)”. El escrito es una colección de textos que empezó a desarrollarse desde el año 2013 y se constituye en la ópera prima del autor, quien es magister en filosofía de la Universidad de Caldas.

Sus páginas son como las paredes de la caverna de Platón, en donde se reflejan en sombras las imágenes de una existencia plagada de fantasmas, delirio y soledad. Los personajes deambulan en medio de ciudades condenadas, montañas laberínticas, sueños y pesadillas. El último destino es la perdición, la demencia, el alcoholismo, el desengaño… destinos condenados y miserables que no tienen más remedio que la muerte.

Es una profundidad existencial que habita los mundos de Van Gogh, en medio de paisajes que solo son reales porque los protagonistas así lo quieren, a su manera. Hay oscuridad, sí, pero que hace parte, como el yin y el yan, de la luz, la que en el libro se refleja en fuegos fantasmales de pueblos olvidados, como los de Juan Rulfo.

Muchas veces, en mi vida, me identifiqué con estos escenarios, en los cuales he habitado, por eso el libro se me hace cercano, emparentado con las profundidades de mi alma, esa que tantas veces ha naufragado también en delirios, sombras, cavernas, laberintos y olvidos.

El epílogo de Relatos desde la profundidad del alma, es un manifiesto honesto y transparente del autor: «¿Por qué escribir en una noche silenciosa?/Qué pregunta más extraña y tan vacía de contenido. ¿Acaso la escritura requiere de un tiempo preciso?/Si al final de los días solo queda la lejana tranquilidad de la palabra escrita, y la extraña sensación de observar como la tinta y el papel se confunden en un solo cuerpo./Y así, lentamente, como las hojas en otoño, se van las palabras, se van los sueños y como la arena en el reloj… la fluidez».

Referencia bibliográfica: Silva Valencia, P. J. (2021). Relatos desde la profundidad del alma. Manizales: “ojo con la gota de TiNta (una editorial pequeña e independiente)”.

* Poeta, anacronista y pintor; editor de «ojo con la gota de TiNta (una editorial pequeña e independiente)».